Vida sin fin

Si digo que soy Dios,
tú misma,
mi tierna compañera de almohada,
querrás matarme a palos por sacrílego.
En la sala, en el baño, en la cocina
me saldrán enemigos furibundos
con tijeras, cuchillos, tenedores.

Si digo que soy Dios
en la calle, en el Metro,
en el cybercafé y en la oficina,
mis amigos
se soltarán riendo a carcajadas
y dirán que ando loco.

Si digo que soy Dios
nadie  podrá evitar
que el sol salga a la hora acostumbrada;
que los pájaros canten y que el agua de lluvia
lave  las cristaleras de tu casa.

Si digo que soy Dios
continuará girando nuestro planeta niño
y  la mar, siempre bella, no cesará
de inventar playas  blancas,
islas verdes y barcos amarillos.

Si digo que soy Dios,
el tiempo,
ante una humeante  taza de café,
se hará espacio y poema.
Si digo que soy Dios es que soy Dios,
como la hoja es hoja,
como la luz  es luz  y el aire es aire;
y ya no pienses  más,
si digo que soy Dios,
cuando me veas,
en reducir mi voz a manicomio.

Si digo que soy Dios
es porque soy
lo que soy sin más y como digo.

     Juan Cervera Sanchís
     México D. F., 20 julio  2009

El huérfano de Dios viajaba solo
en el tren de los tristes.
Ya  no tenía  interés en el paisaje.
Menos en sus distantes
y absortos compañeros de viaje.
Viendo hacia dentro iba de su vida sin vida
y cargado de adioses.
No  volverían las rosas a los niños jardines
que aromaron su infancia.
El huérfano de Dios veía pasar andenes y estaciones,
pueblos abandonados y ríos secos;
puentes  rotos  y  mudos cementerios.
Mordían los calendarios
los segundos amargos  del milenio.
Y la poesía, ¿dónde la poesía?,
se preguntaba el huérfano de Dios.
Un mundo sin poesía lo cercaba.
El huérfano de Dios
pensaba en el suicidio asqueado del mundo.
Seguía, sin embargo, el huérfano de Dios,
a pesar  de su vida ya sin vida,
rindiendo culto amante a la luz de la vida.
Fue por eso que el huérfano de Dios
y, además, de los hombres,
volvió a  ver el paisaje
desde el tren de los tristes
y habló con la muchacha
que absorta  iba a su lado:
“No creas que estoy loco,
aún me atrevo a creer que la poesía
viaja con nosotros
y que  no somos huérfanos del todo.”
No entendió la  muchacha,
y eso ya no importó.

El huérfano de Dios
supo que  no era huérfano,
vestido de  invisibles
e infinitas y bellas compañías.

Juan Cervera SANCHÍS
México D. F., 19 julio 2009 

 

                    Yo

(autorretrato)

 

Sol que llama a llama grita.
Tierra que medita y calla.
Agua que sufre y que llora.
Aire que suspira y canta.
Ése y no otro soy  yo.
Ése  que sueña  y que ama.

Juan Cervera Sanchís
México D. F., 13 Julio 2009

 

Para Axaí, la única

 

Pasé frente a la que fue

un día casa de tu abuela

y de aquella casa, hoy,

ya  no queda

mas que esa fotografía,

amarillenta,

que guardas tú, como quien,

con veneración extrema,

guarda una amada  reliquia.

 

Pasé  y me invadió la pena

y lloré y lloré por dentro

y por fuera,

rememorando aquel patio,

con macetas,

en donde jugabas tú,

entre rosas y azucenas

y en flor de ilusiones  niñas,

mientras sonreía tu abuela

y  tu corazón  latía

al ritmo de la  inocencia.

 

Pasé frente a la que fue

un día casa de  tu abuela.

Pasé y al pasar sentí

que me ahogaba de tristeza

y para no ahogarme, amor,

urdí este breve poema.

 

Juan Cervera  Sanchís

México D. F., 7 Junio 2009