Vida sin fin

 Juan Cervera Sanchís  &bsp; Alberto Plascencia Tapia

                                 CATANI - R.I.P.

Por Juan Cervera Sanchís

Para mi amigo Alberto Catani

Hacía algún tiempo

-¡Ah Dios cómo es el tiempo!-

que no compartíamos un café,

que no platicábamos de los amigos muertos,

de los días y las noches

que ya nunca jamás

habrán de retornar.

Tejimos y tejimos bufandas de recuerdos.

De nuevo platicamos largamente,

ante dos tazas de humeante café,

de los tiempos aquellos

y así, sin darnos cuenta,

llegó el instante de decirnos

el clásico hasta pronto.

Ya en la puerta del café,

seguido de una relampagueante reflexión,

con eco de hoyo negro

y cuerdas doloridas de universos,

mi amigo, con voz grave y terrestre,

me dijo, visiblemente emocionado:

"Nos queda poco tiempo, debemos vernos más.

¿Cuándo comemos?"

La voz, la de mi amigo,

a orilla ya de los ochenta años,

vibró como un sol roto y a punto de apagarse.

Nos dimos un abrazo

y, ambos pensativos, nos fuimos alejando,

cada quien por su rumbo.

En mi mente sonaba y resonaba,

entrecortada y triste, su voz:

"Nos queda poco tiempo".

Poco tiempo.

                   Poco tiempo.

                                      Poco tiempo.

El eco, desgarrado,

de aquel tan desgarrante poco tiempo,

me hizo llorar sin lágrimas

y, porque sí, y sin más,

escribí lo aquí escrito

contra el paso del tiempo,

hambriento de poesía y libertad.

México, D. F.

Por Juan Cervera Sanchís

 

No es visible ni es palpable.

No tiene color ni aroma.

Es del todo inexplicable.

No lo refleja el espejo,

juega con la luz y el aire.

Me habita y habla conmigo

y puebla mis soledades.

Sé por Él que no estoy solo.

Lo siento arder en mi sangre.

Está ahí y no está ahí

y es, por ser Él, innombrable.

 

México D. F. Jueves 20 Febrero 2009

Por Juan Cervera Sanchís>

 

Cartas de amor,

lo que se dice cartas de amor,

¡oh, amor mío, mi amor!,

ya no se escriben,

ya no se escriben, no, ya no se escriben..

Ya nadie escribe cartas,

cartas de amor, cartas de amor.

Hoy los carteros ya

no portan como antes

en sus gruesas mochilas

bellas cartas de amor,

que únicamente cargan

sobres fríos con recibos del teléfono

o de estados de cuenta.

El papel y la tinta y aquellas largas cartas

que se escribían a mano y enamoradamente

son rosas olorosas del pasado.

Ahora impera el e-mail

y se impone la síntesis

sin corazón ni sangre

de la anodina prisa que a todos nos devora.

Ya no se escriben cartas de amor,

Ya no se escriben, no,

ya no se escriben cartas de amor

y hasta el amor, oh, amor,

es cada vez más raro en este mundo.

Alabado sea Dios, por más que suene a antiguo

alabar hoy a Dios y permíteme, oh, sí,

escribirte esta carta de amor

que, con mi puño y letra,

y a fuerza de papel y tinta apasionada,

testifique, sin más, lo mucho, vida mía, que te amo.

 

México D. F., 20 febrero 2009

 

Por Juan Cervera Sanchís

 

Yo tengo una luna verde

guardadita en mi cartera

se llama Esperanza Niña

y Nochecita Morena..

 

Luna verde, luna verde,

hecha de hilitos de seda.

No luna de plata y oro.

Luna, oh, sí, de yerbabuena.

 

México D. F., 20 febrero 2009

 

Índice

Introducción

Balada del fantasma de los huaraches

Balada del pajarero

Balada de la gatita

Balada del cilindrero

Balada del albañil

Balada del tragafuego

Balada de la ramera vieja

Balada del bolerito

Balada del merolico

Balada del desempleado

Balada del oficinista

Balada del baladista

Balada del velador

Balada del evangelista

Balada del borrachín

Balada del globero

Balada de la noche triste del camotero

Balada del juego de lotería

La balada del vagabundo

Balada de la piquera

Balada del limosnero. A manera de epílogo

Ex libris

 

Por Juan Cervera Sanchís

 

En torno al hotel de paso,

taconea

viendo cómo pasa el tiempo

y los clientes que no llegan.

A ratos, junto a una esquina,

sombra negra,

recuerda sus veinte años

 y envidia -¡cómo es la envidia!-

a todas las veinteañeras.

Cada noche es más difícil

su tarea,

y, en torno al hotel de paso,

espera y se desespera

aguardando que un borracho

coma de su carne en venta.

Por Juan Cervera Sanchís

 

Viejo es el pepenador,

vieja la pepenadora,

viejísimos son sus cuerpos

y ancianísimas sus sombras.

Vieja es la ropa que visten,

vieja la carga que portan.

Viejos, van tras de lo viejo

con sus vejeces agónicas,

sobre sus viejos zapatos

de grises suelas ruinosas.

Viejo es su carrito viejo

cargado de lastimosas

vejeces que aún hay quien compra

para que sus viejas hambres

una vez al día coman.

Viejo es el pepenador,

vieja la pepenadora.

Por Juan Cervera Sanchís

 

La gente prisa

sin fijarse en tu pañuelo

-flor de banqueta-.

                       Tú, impávido,

alzas tu antorcha hasta el cielo

renegrido de tu boca

sin darle importancia al fuego.

Esperando y esperando

y entreviendo y entreviendo

¡cuánto esperar y entrever!

que reluzca en tu pañuelo

flor de banqueta tristísima

la lucecilla de un peso

para un taco de canasta,

Tragafuego,

pues la llama de tu antorcha

no da paz al desconsuelo

de tu estómago

zoológicamente hambriento.