1 de Julio, 2008

Hombre imperfecto

Por Juan Cervera Sanchís - 1 de Julio, 2008, 10:00, Categoría: Rosas azules

Para Axaí, inmarcesible rosa azul de mi alma

Somos criaturas dadas, raros juegos
de un misterioso azar, caprichos vagos
de un ebrio dios que, a ratos, no nos quiere
               por imperfectos.

La imperfección creció en mi barrio pobre
conmigo y por los charcos de la calle
y mis viejos zapatos que dejaban
            huérfanas huellas.

Verdad que lo imperfecto me ha regido
desde mis niños soles y mis jóvenes
lunas aquellas muertas de antemano
             como yo mismo.

Humanas son mis fuerzas. Innegables
limitaciones sobre mi sostengo.
Mas todo está a la vista   y claramente.
            A  nadie engaño.

El hambre me llevó, salvaje infancia,
al crimen de criaturas inocentes.
Sobrevivir sin más fue en fin mi ley
              rígida y fiera.

Deforme a mi pesar amé lo bello
y la victoria busco aunque camino
por esta larga noche de mi sangre
           sin gloria alguna.

No ocultaré la cruz de mi parroquia,
no negaré mis calcios ni mis hierros
y habitaré en mansión de vidrio frágil
              y transparente.

La imperfección yo sé que nos conduce,
en guerra contra el mar de las pasiones,
al litoral de la perfecta vida;
            si es que la hubiere.

Todos sabrán que maltratado y roto
por guerras y posguerras lato aquí
con la emoción al filo de la piel
           y  el beso herido.

Vedme inmaturo, vedme trabajando
mi barro con dolor y fe alfarera
en el alfar del verso trascendido
             por la esperanza.

Me rindo y no me rindo. He de seguir,
en contra de mis noches, persiguiendo
al ángel de la luz, por más que nunca
           arda en mi jaula.

Apenas en la edad del verde tímido,
cuando más tierno el árbol necesita
el agua y el cuidado, me arrojaron
              a la intemperie.

Sueño con lo perfecto y lo imperfecto
marca, Dracón infame, mis acciones.
Una vez y otra vez mordí lo erróneo.
                 Sigo en la lucha.

Quizá parezca un loco, un obsesivo
y desigual ladrón de verbos mágicos,
pero entended que un hombre es sólo un hombre.
                   Cálido enigma.

En mi imperfecto ser ahondando fui
y supe más y más de lo difícil
que es ir siguiendo el hilo y enhebrarlo
                    en la saetilla.

¿Somos pues un absurdo del absurdo?
¿No  existe lo perfecto?  ¿No,  no existe?
¿Todo es jamás y siempre?  Las palabras
                    son tan confusas.

Nunca seré perfecto. Sin embargo,
he de buscar la flor de lo perfecto
con renovada sed, mientras mi espíritu
                   cante y aliente.

Nadie podrá evitar mientras yo viva
que  mi alma  de  niño  sueñe  y  cante
y  crea  con fervor  en las rosas  azules,
                 ¡y en la Poesía!

Mi voluntad se niega día con día
a comulgar  con  el  error  y  anhela
la perfección,  lejana...  y tan distante
                 de sus dominios.

Muerto de mí he nacido. Me sé efímero.
Mas nunca me daré por derrotado.
Yo seguiré creyendo que lo humano
                no tiene límites.

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