Vida sin fin

Para Axaí, inmarcesible rosa azul de mi alma

Para Axaí, inmarcesible rosa azul de mi alma

Para Axaí, inmarcesible rosa azul de mi alma

Para Axaí, inmarcesible rosa azul de mi alma

Para Axaí, inmarcesible rosa azul de mi alma

Para Axaí, inmarcesible rosa azul de mi alma

Para Axaí, inmarcesible rosa azul de mi alma

Únicamente la Poesía persiste,
aunque el hombre la ignore.

La rosa verde que se ve al espejo
ignora el verde, pues la ciega el rosa
y el azul de los sueños más azules
de las rosas azules nunca vistas.

Únicamente los que mueren nacen.

Se termina mi tiempo,
para mí ya no hay tiempo,
estoy al fin del tiempo,
                   de mi tiempo,
que no tengo otro tiempo que mi tiempo.
Sí, sólo tengo ese tiempo
y, ese tiempo, agoniza,
se me muere de prisa,
se suicida a diario entre mis manos.
Es inútil tejer planes para el futuro,
yo no tengo futuro,
yo tengo, si es que tengo,
tan solo este presente amargo y desolado.
Se termina mi tiempo, se termina,
y mis ojos, vencidos, lloran y lloran;
lloran lágrimas invisibles
sin sombra de consuelo.
Mi tiempo se termina
y es hora de decir adiós
                   y echar la llave
a la que fuera un día
                        puerta de la esperanza.
Adiós. Adiós.
                   Adiós. Adiós.
                                    ¡Adiós!
Mi tiempo de termina
y, con mi tiempo, el canto.
Se hará al fin el silencio
y, poco a poco, el polvo del olvido
borrará para siempre mi memoria
                         del libro de la vida,
donde quise escribir un sentido poema
con tu nombre y el mío, amada mía,
                            fundidos en un beso,
para ser recordados
por cuantos rinden culto a la flor del amor,
que aroma y enaltece nuestras vidas,
contra el paso del tiempo
                          que todo lo aniquila,
ajeno por completo a la misericordia
que nos acerca al sueño
                               de la luz salvadora
y al aliento sagrado de la Madre Poesía.

 México, D. F. 19 de junio de 2008

ENCERRADA EN SÍ MISMA
vive y canta la piedra,
descifra el movimiento del sol
y tiene los secretos del aire
sin que el aire lo intuya.
La piedra es en sí misma
culmen de perfecciones.
Maestra del silencio
consigue hablar la lengua de los dioses
y las almas dormidas, solamente dormidas,
y en raras ocasiones, como en temblor de vísperas,
alcanzan a escucharla.

NADA COMO LA PIEDRA
para saber y ser y ahondar en el misterio.
Aquellos que no han visto ni han oído
pasan sobre la piedra, la desdeñan,
y se mueren mil veces
sin vestirse de amor con su perfume.
La piedra emana aroma de raíz de universo
y vestida de hojas, amarilla de octubre,
se instala en la nostalgia del ruiseñor herido
y se traduce en cánticos de abril muertos de luna.

PORQUE LA PIEDRA ES DAMA
de antiguas brujerías
muerde a veces los labios del camino,
cae en el ojo del pozo
o, simplemente, vuela
por sobre verde húmedo del campo
cuando el niño pastor
la elige de improviso
y le da autoridad, ¡autoridad!,
frente al rebaño inquieto.

LA PIEDRA ES RECEPTÁCULO
de todos los castigos
sin irradiar el hilo de una queja.
Ella está por encima de la oscura pezuña,
de la cafre tachuela, de la instintiva mano;
de la boca que escupe sus callados contornos.

RÍE HACIA DENTRO LA PIEDRA
como los niños muertos
y, esqueleto de águila real,
domina el horizonte de todos los olvidos
para ser biblioteca
y serena memoria de invisibles arcángeles.

LA PIEDRA ES LA EMOCIÓN DEL TABERNÁCULO,
es dulce transmisora de oraciones y azúcares.
La piedra del jardín
sabe más de las rosas que las rosas.

YO QUISIERA SER PIEDRA.
Su lección fascinante
ya transformó mi infancia
y ahora que soy viejo
como el rumor del mar
la piedra me enamora
con amor primerizo de muchacha aldeana.

UN FERVOR RELIGIOSO ME APROXIMA A LA PIEDRA
y la beso y la digo mis palabras más mías.
Su indiferencia mágica y salvaje
enloquece mis torres y hace girar nerviosas mis veletas.
Adivino la puerta de su palabra abierta a mis deseos
y sé que su alta música continúa resistiéndose
al ascua de mis píricos cortejos.
Pero yo insisto, ¡insisto!,
y trabajo en el tigre cantor de mis unciones.

LA PIEDRA HABLA DE TI Y DE MÍ.
                                                 No  lo dudes.
Yo vengo de la piedra y hacia la piedra voy.
Tú eres la piedra misma,
preciosa piedra a veces y, otras veces,
guijarro de las áridas barrancas.

LA PIEDRA ES COMO EL ROSTRO OCULTO DEL SONIDO.
El loco de mis sueños –barba verde, ojos hondos-
iba con una piedra entre las manos
inventando septiembres de bélicas auroras;
llevándose la piedra al oído, afirmando
que la piedra le hablaba,
narrándome después historias como noches de tormenta
y acariciando un álgebra de estrellas desvividas.

POR LA ALUCINACIÓN DE LA PIEDRA HE VIAJADO.
Yo sé que hay una llave para entrar en su reino.
En las cerrajerías del espacio inexhausto
mis horas peregrinas persiguen claves piedras.
Donde los nombres mueren
y los seres de súbito se aproximan al ser,
mi corazón de lluvia
dialoga con los átomos de la uva solar
que, en la vieja taberna de los sueños,
da sus vinos azules a la piedra.

RECUERDO EL DOBLE DE LA PIEDRA,
la larga y doble noche de la piedra.
¿Soy yo la piedra o eres acaso tú la piedra?
Sospecho, sí, sospecho que nada hay más allá
de la hiperlucidez que emana de la piedra
y que esa carne tuya fragante como el alba
y esta sed de mi piel, rayo de mediodía,
únicamente podrán ser quienes son cuando por fin
comulguen con la piedra y se encierren en ella
en la fiel perfección del silencio sin tiempo
donde todo es posible ya por siempre jamás.

Juan Cervera Sanchís

LA PASIÓN DE LA PIEDRA
EDICIONES "LA HEBRA DE ORO",
MÉXICO D. F., 1983

Me cansé de estar loco.  Me cansé de estar cuerdo.
Me cansé de ser malo. Me cansé de ser bueno.
Me cansé de ser niño. Me cansé de ser viejo.
Me cansé de ser duro. Me cansé de ser tierno.
Me cansé de ser blanco. Me cansé de ser negro.
Me cansé del ruido. Me cansé del silencio.
Me cansé del  olvido. Me cansé del recuerdo.
Me cansé de mi prosa. Me cansé de mi verso.
Me cansé del discípulo. Me cansé del  maestro.
Me cansé de la clase. Me  cansé del recreo.
Me cansé de mi gato. Me cansé de mi perro.
Me cansé de mi espacio. Me cansé de mi tiempo.
Me cansé de ser lluvia. Me cansé de ser  viento.
Me cansé de ser tierra. Me cansé de ser cielo.
Me cansé de no ver. Me cansé de estar viendo.
Me cansé del escándalo. Me cansé del secreto.
Me cansé de mis manos. Me cansé de mis dedos.
Me cansé de mi carne. Me  cansé de mis  huesos.
Me cansé de mi sombra.  Me  cansé de  mi cuerpo.
Me cansé de estar  vivo. Me cansé de estar muerto.
Me cansé del cansancio, del descanso y del sueño.
Me cansé, me cansé de mi voz y mi aliento.
Pero nunca  me  canso, viejo amor, de tus besos,
porque en ti, cada instante, como en Dios, todo es nuevo.

Para mi amigo Alonso Marroquín Ibarra

Aún no cerraba su herida
y lo volvieron a herir.
Y lo volvieron a herir
y lo volvieron a herir
y aún no cerraba su herida.

Llegar y, al llegar, partir.
Tener una sola vida
y vivirla sin vivir.
Huir, perderse en la huída,
y, en la huída, descubrir
que no hay manera de huir
de la muerte ni la vida.

Que lo volvieron a herir
y aún no cerraba su herida.
Que lo volvieron herir,
que lo volvieron a herir,
¡y aún no cerraba su herida!

Jueves 20 de Marzo 2008
Plaza de la Santa Veracruz, Ciudad de México.

Que no son mudas las flores
como cree el ruiseñor,
que las flores no son mudas,
que no son mudas que no;
que no son mudas las flores,
que las flores tienen voz;
que hablan y cantan las flores,
que cantan y hablan de amor.
Las flores, ¡ay!, las flores
y sobre todo, la flor
de las flores, vida mía,
que es tu rojo corazón.

México, D. F. junio 13 de 2008

Chobojos todos y chobojas todas, licenciados y licenciadas, ingenieros e ingenieras, ratones y ratonas, zorros y zorras, jueces y juezas, enfermeros y enfermeras, mecánicos y mecánicas, hongos y hongas, águilos y águilas, choferes y choferas, niños y niñas (si los hay), hombres y hombras, mujeros y mujeres (¿o mujeras?), bueno, tigres y tigras... para que no "haiga" bronca: para "tuti" (tod@s).

El Proyecto Cultural Chobojos abre nuevos frentes para seguir cometiendo cultura, y por este medio le notifico a todo homini y a toda feminae que se han creado 4 blogs más.

Para que se conozcan, aquí van algunos datos breves.

TOMA TODO  http://tomatodo.zoomblog.com
Sitio asociado a la revista Toma Todo que Publica Alonso Marroquín Ibarra con la participación de otros chobojos, todos muy ilustres y talentosos: Juan Cervera Sanchís, Constantino Pol, Leonel Puente, Rúber León, Cecilia Karín, Adela Canales Sariñana, este mismo Chobojo mayor, Jackeline Wusterhaus, Óscar Zamora, Ruy Amp, Herpes Trismegisto y muchos más.

Contenidos. Artículos de interés, "mexicanerías", narrativa, poesía, Los encantos de mi Ciudad, arte, cultura, cocina tradicional mexicana y otras vainas interesantes, siempre con un enfoque entretenido y divertido, para que se asuma "la cultura como costumbre"

VIDA SIN FIN  http://vidasinfin.zoomblog.com
El Poeta andaluz Juan Cervera Sanchís, miembro distinguido del Proyecto Cultural Chobojos, en verdad prolífico, es autor de más de 60 libros de poesía y su obra poética completa (hasta el año 2003) ha sido publicada en dos tomos por la Asociación Cultural Bohodón (julio de 2007). Deberá, sin duda, hacerse un tomo más, por lo menos, porque al paso que Don Juan crea, sus trabajos de los últimos tiempos no están compendiados.

Contenidos
En Vida sin fin, encontrarás un amplio universo de sus trabajos, muchos de ellos inéditos. Valga decir que Juan Cervera Sanchís, cultiva también la narrativa, la prosa poética y el oficio del periodismo. Aquí vive la poesía, la verdadera poesía con su rima, la métrica, la estructura que tantos soslayan: sonetos, coplas de pie quebrado, baladas, décimas...

EL CÍRCULO AZUL   http://elcirculoazul.zoomblog.com
Leonel Puente, integrante de planta del Proyecto Cultural Chobojos, rompe de una buena vez la barrera de las comunidades personales y se lanza en "El círculo azul" a publicar, dice, "lo que nace de mi pluma", para compartirlo con los internautas.

Contenidos. Narrativa, experiencias personales, puntos de vista singulares o poco tradicionales, cuentos con una buena dosis de carga personal autobiográfica... Hay que leerlo para conocerlo.

CHISTES X KILOS   http://chistesporkilos.zoomblog.com
El humor, cada vez más necesario en este mundo que se está volviendo demasiado jetón, es la materia prima de este Blog y cabe todo, hasta el albur (Felipe Calderón no ríe, ¿Qué se le habrá metido a este cuate?).

Contenidos. Chistes, chistes y más chistes. Se actualiza diariamente con uno o varios chistes.

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Per secula seculorum: Chobojo Master

Mi vida la he vivido,
     y la sigo viviendo,
con el alma en un hilo,
                   como dicen.

A solas, junto a ti,
                        mi vida,
                        nuestras vidas,
oh amada siempre amada,
han estado y están
bajo la amenazante
                   espada de Damocles.

El temor a perderte
siempre me ha acompañado
                              a tu vera
y, ese temor callado,
                       invisible diría,
me ha llenado de amor
                       hasta los colmos,
al igual que esa última gota
                       que, una vez y otra vez,
                                 derrama el vaso.

Sí, así ha sido mi vida,
                           esta vida
que te ama hasta el punto
de incendiarse por dentro
del misterio infinito,
de jóvenes galaxias
y de soles viejísimos y sabios
como los sentimientos que me habitan.

En un hilo, te juro,
y tú corazón mío lo sabes, sí, de sobra,
he vivido mi vida,
                    vivo mi vida, ¡vivo!,
y me sigo viviendo
y desviviendo por tu vida
y el dolor que me duele,
                             y que me duele,
por no poder, como en verdad querría,
por tu causa y mi causa, hacer milagros,
aunque en el fondo de la vida misma
tu y yo, ¡ay, vida mía!,
somos un milagro,
                     un milagro que sólo
advertimos tú y yo,
                       es decir, vida mía,
vivimos día con día, y noche a noche,
                     por la gracia del sol,
del aire, de la lluvia
y el hilo que sostiene
                   la luz que hace posible
la olorosa y fragante
                      poesía
                      de nuestros besos.

México, D. F. junio 8 de 2008

Aquel mendigo, cansado de implorar una limosna por el amor de Dios, y tras soportar estoicamente la indiferencia de la gente, que pasaba a su lado sin dignarse socorrerle, decidió cambiar su tono lastimero y el texto con que suplicaba el auxilio de los transeúntes.

Con voz autoritaria, comenzó no propiamente a rogar, sino a exigir, por el odio de Lucifer, que los viandantes contribuyeran sin dilación a incrementar su peculio, como si ello fuese una obligatoriedad y de ninguna manera un voluntario acto de caridad.

Éstos, sorprendidos, y un tanto temerosos, en lugar de dejarle pequeñas monedas le entregaban billetes de alta nominación, por lo que aquel mendigo, gracias al odio de Lucifer, muy pronto dejó de serlo.

Acabó convertido en un opulento y cruel capitalista, por lo que ya nunca más permitió que sus labios se endulzaran pronunciando el nombre de Dios y aún menos la palabra amor.

El poder transformador de la indiferencia social y la ausencia de compasión, ante las necesidades de los más débiles, ha creado, a lo largo de la historia de  nuestra mal llamada humanidad, los monstruos más despiadados.

Inédito del libro: Las 1001 caras de Jano